суббота, утро (ну и что, что уже вечер)

[tin_tin]

На Черепашку выходишь, как в другое измерение.
Поставили машину, кивнули парковщику, отметили, что ветерок есть, но теплый, все зацвело, встали на старт - и пошли.
В наушниках - "Оазис".
Зеленая вода озера в ряби, камыши у берега (или что это - тростник?), любимое операторами и фотографами раскидистое деревце все в белых мелких цветах - в ушах уже "Нирвана".
Выхожу на свой любимый поворот - там мостик и почти отвесная речка, гремящая по камням, когда приближаешься, кажется - надвигается ливень, но на этот раз шум призрачного ливня перекрывает Вивальди.
Кто записывал музыку на МП3??

Дальше выходишь к футбольному полю, на котором в любую погоду носятся взмыленные мужики, на этот раз бесшумные.
В ушах - то Петер Бьорн, то "Фолз", то "Корн", и я - такая же молодая безбашенная девчонка, ровесница сына. Еле держусь, чтобы не станцевать.
В голове сложился сюжет видеоклипа для какой-нибудь рок-группы. Роскошный. Только надо его снять очень хорошо, тщательно, с деталями.
Сначала - тетки за сорок, несколько разных теток в своих обычных ситуациях - одна носится за детьми до дому, вторая тащит сумки по лестнице, третья гладит рубашки, четвертая выслушивает нагоняй от начальника, пятая - выдает белье в химчистке.
И вдруг они слышат голос и смотрят вверх.
Молодой голос, который им напоминает, что они были когда-то такими же и любили танцевать и ни о чем не думать.
И каждая бросает свои дела и уходит.
Все уходят, все-все. Их много.
Они смешные, с обвисшими щеками, суховатой кожей, глазами обманутых принцесс, одеты - хорошо, но скучно.
И собираются на большом лугу.
Там стоит эта группа и шпарит вовсю.
Женщины танцуют.
Сначала одна-две, а потом - все.
Вот такие смешные, неловкие, уже заплывшие кое-где жирком.
Танцуют так, как будто им по восемнадцать лет.
И смотрят вверх, и ветерок отдувает им поседевшие пряди - пусть даже хорошо прокрашенные.

А потом прибегают дети, мужья, матери, начальники, и требуют вернуться назад, но видят, что там творится - тысячи, тысячи женщин танцуют, и плевать хотели на все.
И все превращается в праздник недоглаженных рубашек, недоделанных проектов, нестиранных пеленок, неубранных постелей, праздник свободы и несогласия сдаваться.

Ветерок в самом деле так вдохновляюще перебирал нестриженой травой, что я бы еще прошла десять кругов вокруг озера.
Но муж мой строгий в шпионских очках позвал домой.
И тогда я заставила его купить мне свежий журнал.
Села на балконе с кофе, журналом и вишневым пирожным.
Спасибо тебе, Господи, что я умею писать и выдумывать.